Murieron los hombres, y murieron las bestias,
y a los dos se les ofreció lo mismo:
es la misma muerte la que se los lleva,
y no se encarnan más que una vez.
Y es siempre igual:
la única diferencia es que el hombre es más ingenioso.
¿Quién puede decir que su alma vuela al cielo,
y la de las bestias se disuelve?
¿Qué sabe nadie de los pensamientos de las bestias,
o cómo rezan invocando a quién las creó,
sino Dios sólo, que conoce su lengua?
No sé dónde leí que los hombres hacemos racionalmente las mismas cosas que los animales hacen por instinto. Supongo que es así.
Ella hacía por instinto las cosas que los demás hacemos racionalmente. Era de esas personas afortunadas.
Cuando la oía contar su historia no podía creer que todo aquello fuese cierto. He oído contar muchas historias en mi vida, pero ninguna como aquella.
Hoy en sueños ha venido de nuevo. Aún no hace año y ya no sé quien fue Ella. Y ya no sé quien soy yo.
Walter y yo hacemos como podemos las cosas que otros hacen racionalmente. Además Walter tiene la habilidad de convertir en surrealista cualquier actividad cotidiana. Si le hubiese dado por pintar en vez de por no hacer nada Dalí a su lado parecería Ibáñez.
Y sin embargo había algo que nos llevaba a embarcarnos en proyectos inverosímiles o condenados irremediablemente al fracaso. Cuántas veces fuimos por ahí con el Halcón Milenario, aquel viejo Chrysler que él heredó de un abuelo indiano. Qué bien cuidado estaba hasta que llegó a nuestras manos...
Cuántas ciudades, cuántas gentes, cuántos pinchazos, cuántos cuelgues en las carreteras media Europa. Aprendimos a decir "grúa" en media docena de idiomas diferentes. Ay... qué días aquellos, de esplendor en los arcenes y gloria en los talleres.....
Cuando las gotas de lluvia cesaban de repiquetear en la capota cuando pasábamos bajo los puentes, cuando el horizonte era más que una línea y siempre una promesa.
Aquellos días que están ya tan perdidos como la Atlántida.
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