Un puñado de palabras, unas fotos hechas sin más arte que el
testimonio de mi presencia en aquel lugar y oh… magia. Otras voces, otros acentos, el arte de personas
que crean algo nuevo, más hermoso, mejor.
Personas generosas a las que agradezco de corazón este
regalo. Este abrazo.
Hoy ha sido día regalos. Cruzando el Pacífico, así me lo
magino J ,
ha llegado un hermoso abrazo en forma de diploma.
Si un abrazo, así o de cualquiera de sus mil formas, siempre
es un regalo, compartirlo con amigos es un premio de los buenos premios.
Tengo la inmensa suerte de conocer a la ganadora del primer
premio, mi querida casi hermana Mercedes
Pérez “Kotori”:
por el canalón
los pasitos de un pájaro…
sol de estío
Y también a dos de los ganadores del tercer premio. Mi amigo
e infatigable inventor de proyectos editoriales José Luis Andrés Cebrián:
Cumbres nevadas
en el retrovisor.
Vuelvo a casa
Y al compañero de camino en el haiku y espero amigo por descubrir J Jorge Ortiz:
Filas de hojas
rutas serpenteantes
van las hormigas
Pienso en el Pacífico y no puedo evitar recordar otro azul
inmenso. El haiku con el que mi amigo y maestro en el haiku auténtico, directo
como una flecha, ganó el tercer premio el año pasado. Manuel Díez Orzas, para
mí siempre Ryoma J
un cielo azul...
las golondrinas rehúyen
de la cometa
Y antes que él otros amigos que también transitaron los mismos
abrazos en el mismo camino. Lázaro Orihuela, amigo generoso, cálido como su
tierra cubana, con un primer premio hace dos años:
Liba el colibrí.
El olor de la lluvia
acrecentándose
Y de nuevo José Luis Andrés Cerbrián. Que aparte de amigo
fiel y creador incansable de proyectos editoriales veo que también es
incansable en lo de ganar premios. De nuevo
un tercer premio, esta vez hace dos años. Qué grande.
Almendro en flor
entre las viejas tumbas.
Olor a miel.
Qué suerte tengo. La verdad. Pienso un abrazo de tamaño
Pacífico. Tan azul, tan cristalino, como el cielo que refleja.
Gracias
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| Autor fotografía: 風弘法 |
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| Autor fotografía: 風弘法 |
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| Autor fotografía: 風弘法 |
Al atardecer la lluvia. La primera lluvia. Al volver de la
lavandería su olor ha entrado en casa. Un vecino enciende la luz del acuario.
Qué silencio…
Por qué escribiré esas cosas.
Una libreta, un garabato, mirando la lluvia ligera que cae
sobre el jardín. ¿Qué nombre tendrá esta lluvia? Recuerdo los nombres de la
lluvia que en Nagasaki aprendí de Yoko.
Pero esta no estaba.
La luna apuntaba casi llena, el otro día, sobre el canal que
va a la bahía. Las casas flotantes, algunos kayak apenas rompiendo el agua.
Mirando el agua hablamos de otra agua.
Cuando éramos niños. Cuando el mundo era sin “nosotros”.
A la ida, a la vuelta, el martinete sigue en la misma postura, acechante.
“Shigure”. La lluvia ligera a la que tanto alude Santôka en
sus poemas. Esa que cae como sin querer justo al final del otoño o principios
del invierno.
Pero es diferente. Otoño, invierno… Hasta hoy no había visto llover aquí.
Es curioso, no recuerdo la lluvia en los veranos de mi
infancia. Es un día solo, larguísimo, en el que brilla el sol siempre. Desde
que despierto hasta que cae la noche.
Qué breve.
音は 時雨 か
oto wa shigure ka
ese sonido… ¿llovizna?
Shigure-kan, el pequeño museo dedicado a Santôka en Yunohira.
Llovía aquella tarde. Anduve calle arriba calle abajo mirando las montañas
envueltas en nubes.
Por qué recuerdo todas estas cosas. Por qué todo lo veo a
través de mi vida entera. Estratos echados sobre una playa solitaria mojada por
la lluvia.
¿Será porque tras la lluvia cada cosa tiene su silencio?
¿Será porque el haiku es el brillo de esa intuición?
Mirando el río mi hermano recordaba las mismas cosas que yo.
Eso me reconfortó.
El agua.
La lluvia.
El silencio en la palabra.
Quizá el haiku es la poesía de la humildad, y por eso,
cuando es haiku de verdad, transparenta tan claramente el mundo que nos rodea,
porque al fin y al cabo la humildad no es otra cosa que la realidad.
La verdad de las
cosas y de nosotros mismos, nuestro lugar en el mundo.
En unos días mis amigos hablarán de haiku. Me gustaría estar
allí, con ellos. Son uno de los estratos favoritos de mi vida. Uno de los más transparentes.
Qué nervios, el deslumbramiento de una primera cita.
Así siempre cuando estoy con ellos.
Estar atento a la importancia de las cosas, como cuando
caminas despacio. Como si estuviésemos hechos del propio sonido de una llovizna
que comienza.
La poesía de la humildad, la poesía de la sinceridad, nos
hizo lo que somos. Este “nosotros”.
¿Será nuestra fragilidad la que nos hace lo que somos?
Garabatos, una libreta. La primera lluvia. De hoja en hoja
las gotas de lluvia atravesadas por la luz de los faroles.
Este silencio… ¿siempre ha estado aquí?
¿Cuál es su nombre?
En el río y el canal, la nube en la montaña, más allá de una
playa con nosotros.
Sus calcetines me han parecido siempre tan pequeños... Siento que huele a lluvia la ropa que doblo con cuidado. Despacio. Como un niño que está jugando.
En esta agua está el reflejo de todos los nosotros.
Este es el momento con todos los momentos.
Este es el lugar en el que he estado siempre.
Esta lluvia… siempre es la primera lluvia.
Ya ve la luz el primer número de este proyecto como una sencilla contribución y, a su vez, invitación, para que los hispanohablantes interesados expongan sus composiciones líricas en los estilos que deseen. Cierto que existen otras revistas: si esta aporta algo complementario ya se verá en el futuro. La continuidad de este medio dependerá de si hay suficientes interesados en publicar su obra. Por eso, vayamos con ilusión, pero con la pretensión bien recogida.
En esta primera entrega se presentan textos de formas diversas, bellos edificios construidos por Rafael Humberto Lizarazo, Félix Arce, Karin Rosenkranz, Jesús Cotta y Juan del Encina (s. XV-XVI). Se trata de textos y autores muy distintos en su estilo de escritura, que, sin embargo, tienen claramente en común el canto a la vida y un sentido de la trascendencia, de asombro y de agradecimiento.
