Tenía luz la luz de esta mañana. Un poco tarde, clara, la luz de esta mañana, extraña. Una luz blanca, como el cielo, sin sol. Lejana. Como debió ser la luz pequeña de un día de infancia.
Apenas viento era el viento. Marino. Con la elegante ligereza de quien viene de muy lejos.
Sentado sobre la hierba miro la playa vacía, las montañas cubiertas por la bruma. Pienso que no pienso.
Apenas me doy cuenta. Camino de casa, miro y no miro, sobre el viejo muro el laurel del que mi padre cogía hojas. Más allá, la luz de esta mañana.
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