tras la lluvia,
recogiéndose en sí mismas
las nubes de la tarde
19 mayo 2023
14 mayo 2023
Chinatown, San Francisco. La danza del dragón. El alma del tigre.
El Nuevo Año Lunar Chino. Una danza, de un león, de un dragón.... de un tigre.... Una ciudad, San Francisco, California. Una ciudad dentro de otra ciudad, Chinatown.
Un ser dentro de otro ser.
El viaje de alguien que camina, con todos los sentidos atentos, al devenir de ese ser.
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13 mayo 2023
Ucero. En el río que nos mira. En lo salvaje, que nos hace.
Un viaje a la luz de cada instante que se asoma al río. A su devenir. Al nuestro. Peregrinos de la nada. Del agua.
Junto al río… algo ha cambiado en el aire la tarde. Todo está aquí.
11 mayo 2023
俳句 en la cerraja
la lluvia de anoche,
los gorriones se mojan
al posarse en la cerraja
La cerraja es una planta herbácea, con flores parecidas al diente de león,
pero mucho más grande, puede llegar al metro ochenta.
Los pájaros se posan en ellas a comer sus semillas.
08 mayo 2023
Mizu o mae ni. Un viajero delante del agua.
mizu o mae ni haka hitotsu
delante del agua
una tumba
Taneda Santôka
Un haiku. Un viajero. Un silencio...
Caminos.... El Kumano Kodô... aquel que se intuye, internándose en el viento...
Un peregrinaje a la profundidad del corazón humano.
"El agua fluye, las nubes pasan, sin nunca pararse ni establecerse. Cuando sopla el viento, caen las hojas. Como nadan los peces o vuelan los pájaros, yo ando y ando y sigo adelante… de aquí para allá, como las plantas que flotan en el agua, que van discurriendo de una orilla a otra”.
06 mayo 2023
Cuando el mundo era niño
Cuando el mundo era niño, y yo también lo era.
Cuando los ríos horadaban las rocas, y las rocas aguardaban el agua.
Gran Cañón del Colorado, Arizona, US
20 abril 2023
Liébana. Peregrinos de las montañas. El Camino Lebaniego, de la mañana, a la noche.
Como cada año en que la festividad de Santo Toribio coincide con un domingo la Puerta del Perdón se abre dando comienzo al Año Jubilar.
Un monasterio, Santo Toribio de Liébana, en lo alto de una montaña, cerca de los Picos de Europa, en Cantabria. Un camino que asciende y desciende las montañas.
Se abren las puertas. Todas las puertas. De la mañana a la noche. A todo lo que acontece en el camino, a su alrededor.
16 abril 2023
Tan solo volver.
歩くほかない草の実つけてもどるほかない
aruku hoka nai kusa no mi tsukete modoru hoka nai
Tan sólo andar
Tan sólo volver con hierbas
pegadas en el cuerpo
-Taneda Santôka-
Claro. Santôka. Es necesario el espíritu que acepta la nada. Es necesario volver a casa con las pelusas de los sauces pegadas a la ropa, con el picor de las ortigas en las manos.
Es necesario tocar las hierbas altas que bordean el camino. Rozar la primavera con la punta de los dedos. Levantar la mirada a las nubes que llegan del mar. Atravesar el cielo. Es necesario el encanto del vacío.
Esta mañana parecen más altas las plantas. ¿Crecerán en la noche? En secreto. ¿Al otro lado de la mirada de la gente?
Cómo olía la noche… al heno fresco recién dejado para los caballos. Al agua demorándose entre los alisos. A algo que está por llegar, que está llegando ya.
Necesitaba saber si los pequeños peces seguían allí, en el antiguo lavadero. Esta mañana. Entre las plantas tan altas. Necesitaba su movimiento ingrávido y sus sombras en el fondo. Necesitaba su silencio, y el mío que llega después.
Una golondrina zigzaguea sobre la hierba nueva. Perfecta la redondez transparente de los dientes de león.
Necesitaba solo andar, necesitaba no pensar. Mirar tan solo. Oler. Escuchar. Camino adelante un perro que no conozco se vuelve de tanto en tano a mirarme. Las ortigas, en flor.
Qué pequeño el cangrejo en el arroyo. Qué grande la sombra que me sobrevuela de pronto. Un solo giro el del águila calzada sobre las copas de los fresnos.
Melones madurando sobre el muro de una granja. El olor ácido de las balas de heno.
Baja turbio el arroyo donde anoche vi la pareja de azulones. Medio nadaban, medio caminaban, remontando el curso de agua por las zonas menos profundas.
Bajo los giros de los tallos y las hojas un caracol suspendido, recogido, Siento un aire pequeño que no sé de dónde ha llegado….
De pronto pienso en la lluvia y en el verano. En las luciérnagas que vendrán.
De la noche a la mañana. Algo que ya no está. Algo que llega. Que crece en secreto, como las plantas. Solo eso.
Es necesario.
A la solana, le cortan el pelo a un anciano en la entrada de la casa.
Volver con todas estas cosas pegadas al cuerpo. Lo necesito. Volver contaminado por el mundo, levantar el vuelo impregnado con su polen.
Volver. Con las pelusas de los sauces y el picor de las ortigas. Con el olor del laurel pegado en las manos. Como mi padre.
Es necesario un espíritu que acepta la nada. Su transparente corazón de diente de león. Su encanto.
Antes de anochecer. Unos niños trazan caminos sobre la arena de una obra.
12 abril 2023
Chidori. Viaje a una mañana de sol y niebla. Ocean Beach. San Francisco. CA
Caminando sin más.
San Francisco. El océano. Pequeños pájaros que corren al compas de las olas. Pequeños pasos que los miran.
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