alcatraces

Sol y viento. A veces las gotas de agua del rompiente llegan hasta aquí. Este pobre que está aquí sin querer. Este tonto.

¿En qué momento me dejé llevar? En qué momento asumí la derrota y la desidia. Camarón dormido que arrastra la corriente. Miedo, dolor, carcoma.

Patético personaje que habla. Un sharpei perdido dentro de su propia piel. No saber si esta náusea es por no ser quién es, luz, no sé, o son estas circunstancias a las que se rindió las que hacen imposible ser.

Un rueda que se retroalimenta con cangilones de agua estancada. Oscura soledad a pleno sol de junio.

Esperando lo imposible.



Y de pronto alcatraces. ¿De dónde? Buscando con los prismáticos barcos en el horizonte y de pronto un pájaro que no reconozco. Y sí. Alcatraces. En pequeños grupos o parejas. Casi siempre un adulto y uno joven. Y todos llegan de algún punto del este y rumbo al oeste. A pesar del viento del noroeste vuelan sin esfuerzo. Deslizándose a pocos metros de las olas. A veces tan bajo que los pierdo de vista entre ellas. Remontan un poco el vuelo y se dejan caer hasta rozar casi el agua con la punta de las alas.

Miro, no hay nada salvo el mar, y de pronto están.
Parecen materializarse como las propias olas, de la nada, sal, agua y viento.

Qué suerte tener los prismáticos. Qué suerte arribar a esta orilla en este momento. A pesar de todo.

Lo imposible... ¿Y si lo imposibles es esto? ¿Quiénes somos de verdad mientras miramos estas cosas?

Otra vida de agua y viento se desliza ahora en mí. Dejando atrás, aún por un instante esa otra ramplona y gris.

Una hormiga diminuta me muerde en el brazo. Cómo aprieta la jodía.



Alcatraces... como llegaron se fueron. De dónde, adónde. En qué lugar habitan sus alas largas y estrechas, Espuma del mar.

Este cuerpo mío, expuesto ahora al viento y al sol, que mira y siente. ¿Es de verdad mío? ¿Yo realmente?

Aquí, ahora.

Agua en el agua. Viento en el viento. Espuma.