este no era
el sendero...
partiendo
nueces
con un
guijarro del río
02 diciembre 2019
01 diciembre 2019
30 noviembre 2019
俳句 en el horizonte un pesquero
en el horizonte un pesquero…
ojalá huelan a laurel
los bolsillos de mi chaqueta
29 noviembre 2019
28 noviembre 2019
27 noviembre 2019
26 noviembre 2019
25 noviembre 2019
27 octubre 2019
17 octubre 2019
17 septiembre 2019
Pisar la hierba
pisar la hierba
salirse un rato del sendero
que bordea el río
Gracias buena gente del haiku de Albacete. Sois grandes. Por vuestra generosidad y vuestro buen hacer. Gracias de corazón. El camino sigue.
15 agosto 2019
09 agosto 2019
Dientes de león en la hierba
Qué decir de Toñi. Una verdadera delicia caminar despacio, ligeros como los gatos, de haiku en haiku, por los haibun, de este maravilloso libro. Un placer haber tenido la ocasión de participar escribiendo un prólogo para esta preciosidad. Gracias.
04 agosto 2019
días tan claros
“No dar
crédito a ningún pensamiento que no haya nacido al aire libre. La carne
sedentaria es el auténtico pecado contra el espíritu.”
Nietzsche
Chm aún
duerme. Es mi aire libre. Nunca caminaré solo... Eso es ella. Confianza.
Libertad.
Dejar de
lado lo que no soy yo y caminar con la ligereza de solo lo que soy.
Ascender
montañas hablando de las cuevas prehistóricas. De los caballos de Pech Marle y
los leones de Chauvet. Atravesar collados en los que huele a duende. Y a veces
a cabra.
Planear
viajes lejanos y comidas cercanas. Ella es la sombra bajo los avellanos que surgen
ente el encinar. Y los troncos lisos y oscuros del laurel que trepa sobre sí
mismo buscando la luz del sol.
Sendas
angostas que ascienden hasta la claridad del mar, al otro lado del bosque. Y
asomarse y sentir la brisa del mar que aún no se ve.
Y ahora sí.
El horizonte azul.
Cómo se
resiste a que le haga fotos. Como los pájaros, esquivos en el aire, como las
luciérnagas que se apagan en la oscuridad.
Bajar a la
playa y caminar descalzos. Un chapuzón. La vara de avellano y el bastón
junto a las mochilas sobre la arena.
La inmensa
playa no se inmuta con los turistas y su algarabía. El mar menos.
Caminamos buscando
algún sitio donde comer. Qué tarde. Al final en el Custom. Qué rico cuando
estás aquí.
Decidimos despacio,
decidimos rápido. Decidimos fácil porque siempre estamos de acuerdo. Porque
estamos juntos.
Un
superbatido y helado en la Posada. Charlamos con el sol afuera.
Hay algo que
brilla en la palabra que va y se recoge. Algo transparente en el silencio que
la sucede.
De vuelta en
la playa el cielo se nubla. Aun así la temperatura es buena. Ella nada y por
momentos la pierdo de vista. Es como un pequeño eclipse. Un desasosiego
pasajero que no puedo evitar.
Me gusta mirarla.
Sin palabras, sin pensar. Sin mí. En total libertad, es un ser más de la
naturaleza que vive y transita al margen de mí. Haciendo solo lo que la hace ser
ella misma. Nadar, caminar, dormir, volar, florecer…
Salir en la
noche a buscar luciérnagas. Y encontrarlas. Es un milagro. En la oscuridad del
bosque. Es un milagro. Cosquillas luminosas en la palma de la mano. Sin ver nunca
al insecto que la regala.
Ver solo la luz.
Mientras todo a su alrededor aguarda en la oscuridad completa.
Volviendo a
casa la llamada del cárabo. Luego su silencio.
Hay días….
Hay días tan profundamente claros como ella.
26 julio 2019
Haikus por el mundo. La carta viajera de Hojas en la acera
Una carta. Tan ligera como un haiku. Envuelta y llena con el
mundo. Como un haiku.
Las palabras de los amigos que conozco o conoceré. Su
silencio. Su compañía.
La de una golondrina en un patio lejano o los nísperos tan
altos… y la tramontana y la bruma que pasa. Que siempre pasa. Las cerezas
verdes y un mirlo que canta a veces, al alba.
Mariposas azules y un árbol hendido. Y un camino y la flor
del tarai. El último croar de las ranas. Una tarde. Y el olor del azahar.
Torcazas y semillas al trasluz.
Y el cielo. Solo el cielo.
Solo una carta. Solo un haiku y todos los haikus. Una
palabra y todas. Y ninguna.
Y vosotros. Sobre todo vosotros.
Mi corazón se llena y se vacía, en un instante, y atraviesa
el mundo, ligero, sin esfuerzo alguno. Sin pensar.
Mis queridos amigos.
Conocidos y por conocer.
25 julio 2019
Remolinos en el agua
Qué luna tan hermosa. Todo el día pescando, bueno mirando,
yo soy el que mira. Mi hermano pesca. Mi hermano camina junto al río, susurra
palabras que no entiendo, humedece con sus botas las hierbas altas que rozan
mis pies casi descalzos.
Sandalias. Sí, me gustan. A pesar de los pinchos, a pesar de
la tierra que se adhiere a todo y todo lo mancha.
El río. Que hermoso el río aquel. Al que llegábamos las
primeras veces.
En los comienzos de todas las cosas. Mi padre, mi hermano.
Las filas de chopos apuntado a un cielo que siempre estaba allí.
Tardajos. El lugar
casi descalzo en el que de niño miraba remolinos en la corriente. Donde pescaba
mi padre. Y susurraba. Y callaba.
A dónde irá el agua, el aire atrapado en el agua, el agua en
mi mirada de entonces. A qué profundidad invisible del río que pasa.
Qué luna… esta mañana cuando íbamos de camino, camino
camino, al río vimos cuatro buitres posados en la ladera de una colina.
Qué mirarán.
El viento bajando por la ladera, rozando el cereal un
momento, oleaje, sombra, nada.
Asustados levantan el vuelo pesadamente. Qué grandes son.
Sostenidos en el cálido aire del mediodía, parecen nada, sombras. Sin esfuerzo alguno. Sin ruido.
Extender los brazos y flotar en un día como hoy. Como un
hermoso pájaro sin peso ni tristeza. Exiliado de todas las palabras.
Aún no hemos bajado del coche y un corzo salta entre las hierbas
altas. Parece enhebrar el paisaje. Está y no está. A veces se detiene y mira. Nos
mira.
Ser mirado por un corzo que huye entre las hierbas altas. A
la luz del mediodía.
Desaparecer entre la hierba. Hacia el fondo de alguna parte
transparente. Envuelto en aire. Solitario y tranquilo. Elegante.
Qué difícil acercarse al río. Turbio y crecido, flanqueado
por toda la maleza arrastrada en las últimas crecidas. Ese lugar que escuchamos
y que es inaccesible.
Caminamos por lo que no hace mucho fue río. Su fuerza dejada
atrás la sorteamos como podemos. Troncos, ramas, broza…
Entramos y salimos de la orilla. Enhebramos el agua que
corre al margen de nosotros.
El dedo de mi hermano dice silencio. Señala el lugar al que
ha huido un corzo.
Miro.
Busco con la mirada entre el laberinto de chopos. A mi
espalda el río.
En uno de los troncos el hueco redondo, perfecto, de un pájaro
carpintero. Nada. El silencio. Luego las cigarras. De nuevo. Creo.
Diminutas hormigas aladas se agitan junto al hormiguero que
pisó mi hermano. Noto en mis pies la humedad de sus pasos.
La luna asciende. Quisiera que no se me olvidara nada. Quisiera
volver la mirada y que allí estuviera todo.
De nuevo. Sí.
La playa de fina gravilla a la que llegábamos caminando y se
adentraba en el meandro del río. Donde mi padre pescó una trucha arco iris.
El brillo del agua que recubría su cuerpo todavía.
Y la luz de la tarde, risa de niños, recorriendo muy despacito
las filas de chopos, infinitas.
Flores sin nombre.
Trinos en el aire.
Aguas turbulentas. Qué difícil pescar. Qué difícil acercarse
siquiera. Qué alta está ya la luna.
Apenas veo lo que escribo.
Qué lástima la oscuridad. Qué lástima la tristeza que no
flota en el aire.
Todo lo que vi, lo que oí, el olor del río que caló mis
huesos cuando cerré los ojos…
No te pierdas por favor.
Remolinos en la corriente que sigue allí. Sin estar.
Miro sobre mi hombro, atrás, no sé por qué. Los campos de
cereal ascendiendo las colinas y la luz del sol que viene, que ya vuelve. En
silencio.
La hermosa soledad de mi infancia sigue aquí. Intacta. Junto
al río.
Parece estar aquí, una llamada sin voz, la oscuridad de un
nido horadado en la madera. Un remolino en el agua.
Lo que soy ahora. Algo que era ya entonces sigue recorriendo
la orilla junto al río. Tranquilo. Sin nada en las manos.
Alimoches. Justo antes de volver a casa. Mi hermano señala en
el cielo siluetas blanquinegras trazando círculos en el aire. La pareja.
Charlamos. Palabras que van, que vienen, de esto y de
aquello, de ahora y entonces, sostenidas sin peso en el aire de la tarde.
A ratos, sin decir nada, miramos el laberinto de árboles que
se adentra colina abajo hasta el río. Miramos, apenas mirando nada, el lugar hacia
el que huyen los corzos.
10 julio 2019
09 julio 2019
Diez años de haiku y El caserón de la curva
Qué gusto recibir cosinas así en el buzón.
Gracias a Ediciones Universidad Castilla-La Mancha por este librito, en el que se encuentran los haikus premiados en las últimas diez ediciones del concurso de la Biblioteca Universitaria UCLM Albacete. Gusto y sencillez armonizados en la forma y el contenido.
Y el Caserón de la curva, delicioso librito de haibun del autor Yordan Rey. Excelente escritor y persona.
03 julio 2019
03 junio 2019
Nubes rojizas
Llegó al correo el libro Nubes Rojizas, de Herberto de Sysmo, seudónimo de José Antonio Olmedo López-Amor. Una joyita. Preciosa edición. Siento un placer íntimo al haber podido participar de ello escribiendo el prólogo. Fue fácil. Las cosas buenas siempre lo propician.
11 marzo 2019
Haiku y Danza Tao. Una noche con El humo de las ofrendas.
Qué curioso el camino este del haiku, sinuoso como el humo de una ofrenda que se adentra en el aire. Los amigos que se juntan a su vera, al calor de su luz.
Qué sobrecogimiento ver tus haikus tomar cuerpo en el cuerpo de otra persona. Ver dedos ajenos recorrer los nombres propios, en el aire. Recoger ese algo, presencia de la ausencia, que acaricia y consuela el rostro... que se tiende sobre la tierra, y yace.
Respiro. Reojo un pedazo de todo el aire del mundo, y lo dejo ir.
Los amigos... si de algo sirve el largo camino es para recordar, revivir, los buenos momentos que pasamos con los amigos.
Me gustan los caminos largos y los buenos amigos. Me gusta mirar en silencio como a su vera los corzos salen ya a comer en las lindes de los campos, mientras cae la tarde, mientras el sol de invierno llamea hacia poniente deshaciéndose en mil tonos de rojo.
08 marzo 2019
las montañas miniatura
La nube se agranda tras la montaña. Un cormorán traza una curva en el aire, sobre los meandros de la ría. Brilla.
Solo un momento.
Pienso en volar, en el viento. No sé por qué de pronto siento ganas de llorar.
Algo en mí, dentro o fuera. Qué. Las montañas miniatura. Ahí.
Las montañas miniatura. Este lugar junto al meandro de la ría que surge y acaba en el mar.
Todos están aquí. Mi padre, mi madre. Indistinguibles. En el aire que acumula arena sobre las plantas costeras.
Lo pienso de pronto.
Sin pensar.
Sin más limpiar la playa, mientras camino. Tan hermosa, mi hogar. Siento que de alguna manera yo mismo me limpio. De alguna manera.
De nuevo un cormorán traza una curva sobre los meandros de la ría. Días después. Quizá sea otro. Sí, debe serlo. Otro cormorán, otro yo quien lo mira. Porque hoy no hay nubes tras la montaña, porque de pronto no siento ganas de llorar.
26 febrero 2019
Está dicho
Está dicho.
La voz de las olas, las gaviotas. El silencio de las rocas, las nubes.
Todo lo que
podría decir está ya dicho.
En este
momento en el que no sucede nada.
¿Traduzco? ¿Transmito?
Mi alma es
una esponja marina que en la oscuridad del fondo filtra en silencio todo el
agua que la rodea. Todo el agua del mundo.
Y se alimenta,
y se limpia y se purifica.
Y descansa.
Agua que
pasa.
En este
momento en el que todo calla.
12 febrero 2019
Obsequios de Japón
Generosidad japonesa. Variedad de obsequios a cuenta de un premio ganado con el haibun "Kanran-tei"
Organizaba la Japan Foundation y la web de viajes Minube. Libros, bolsas, pegatinas, noches de hotel en Japón...
Quizá el premio más friki , y entrañable, el muñeco tamaño XL de Astroboy. El más valorado ese diploma expedido por la Oficina Nacional de Turismo de Japón. "Colaborador especial de Turismo de Japón". Qué cosas.
Dômo arigatô gozaimashita :)
24 enero 2019
En la estela del haiku
Gracias a Ricardo Fernández Moyano. Sin su ilusión y tesón este libro jamás hubiese visto la luz. De los veintidós autores que participamos en el proyecto Ricardo ha sido el alma y las manos que lo han llevado a buen término. Gracias de nuevo por hacer posible este hermoso libro.
16 enero 2019
Cuadernos de haiku. Antología 2018
Bonito bonito. Graciaaaaas.
Clarea más el día
sobre la nieve
que cayó anoche.
Sandra Pérez
Entre cardos,
un rebaño blanco
rumbo al horizonte.
Alicia Céspedes
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